Posto

12073140411168771264gas station black.svg.hiEu sorria. Sorria ali parado bem no meio do posto atrapalhando as manobras dos carros que se abasteciam. Sorria indeciso. Não sabia se entrava na loja de conveniência para comprar algum veneno de morte lenta ou se ficava ali, sorrindo indeciso em meio ao movimento dos carros. Sorria por fora porque dentro tudo se rebolia. Estava corroído, caótico, morrendo por dentro. Morria cada vez mais a cada segundo, sentia minhas entranhas vertendo sangue e na minha garganta um nó me tirava o ar. Era um câncer de grito contido, de lágrima petrificada, de loucura domada. Não me movia, parado entre o trânsito eu não me movia porque era naquele metro quadrado que epifanias me assediavam.  Quando a gente abdica da loucura, a demência vem comendo a gente pelas beiradas — me veio feito fagulha. Junto veio medo da demência. Mas não da morte. Aprendi a resignar-me diante do inevitável. Mas quero evitá-la. Entendi que morria, ali, parado e sorridente, estava morrendo. Morria a cada foda mal dada, a cada grito sussurrado, a cada culpa sentida. Morria a cada beijo seco, a cada abraço frouxo, a cada noite não vista. E é difícil não morrer. Da morte não se foge, é impossível. Refiz meus planos de vida em segundos. Pensei que morte bonita não carrega remorso. E se nessa minha tentativa de morrer com leveza alguma droga acelerar o envelhecimento da minha carne, não vai haver remorso, porque os meus sentidos se viciam cada vez mais nos prazeres, como um delírio hedonista de filme lúdico francês. E então eu vou brindar cada vez mais a tudo que é banal, sacralizar as pequenezas mais corriqueiras e profanar tudo que é dito santo. E sorrindo. Sorrindo bobo, parado no meio do posto quase meia-noite atrapalhando o trânsito dos carros.

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