Cinderela

À noite, quando todos se misturam, meus olhos enxergam melhor que em qualquer claridade. Bares, ruas, palcos, balcões, mesas, pistas e cantos exalam volúpia. A pintura dos olhos esconde a pouca idade, o salto alto empina a bunda e sugere vontades. A minoria cobra, o restante é de graça.

Olho as bundas como quem as apalpa, faço sem culpa, mordo-as em pensamento e às vezes quase me preocupo em ter cometido o ato. Tenho a mente perigosa, de eriçar-me os pêlos e de bombear mais rápido o meu sangue só de imaginar de quatro, de lado e ao avesso.

À noite todos estão absolvidos. À noite todos os peitos são fartos. Os meus olhos ávidos escolhem seus alvos à casualidade. Encaro. Telepático. Indecoroso. Cheio de pecados. Viajo em pensamentos nada profícuos, mas agora é irreversível, me divirto imaginando as formas e recortes.

Asa-delta ou bigodinho de Hitler? Raspadinha ou ativista do Greenpeace? E também a maior dúvida da humanidade: quem é ruiva em cima também é ruiva embaixo? Rio das minhas conclusões enquanto minhas papilas gustativas misturam memórias e suposições, minha língua quase sente o sabor do mel. Desperto! Caminho à direção.

Música alta, conversas inaudíveis ao pé do ouvido, riso frouxo, calor, mão na cintura, pegada na nuca, línguas hábeis, vapor etílico, carnes trêmulas, já é quase manhã e já é tudo lembrança.

Os ônibus circulam levando os trabalhadores do primeiro turno na Usina Presidente Vargas. Agora os noturnos parecem abóboras ali sentadas desfalecidas em meio aos outros passageiros. Maquiagens borradas, saltos na mão, roupas suadas, no último banco uma cabrocha cheia de culpa. Sento ao seu lado e digo um oi sem resposta. Sonolências. A manhã nos atinge.
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Texto para a Corrente Literária: “O que a noite nos reserva?”

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2 comentários sobre “Cinderela

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